Obaba

He visto ayer la película de Montxo Armendáriz Obaba, inspirada en varios relatos de Bernardo Atxaga. No es mi propósito hablar de cine. No me importan ahora los valores artísticos (visuales, interpretativos, narrativos, etc.) que la película pueda tener. Y no me importan por indignación. Probablemente voy a ser muy injusto y con toda seguridad este va a ser uno de los primeros exabruptos ocasionales que, ya en el perfil de mi blog, anuncié como poco menos que inevitables. Pero aún no he podido digerir la severa dosis de oscurantismo telúrico que nos suministran los noventa y cinco minutos de morosa delectación terruñera. Aún no puedo sufrir con serenidad lúcida el repetitivo discurso aldeano y glorificador de la supuesta fuerza absorbente que tiene lo primitivo, lo irracional, para tragarse, como agujero negro, nada menos que todo lo que entendemos por civilización, que como bien nos recuerda Savater es una y no múltiple. Porque no se trata de un inocente ejercicio de menosprecio de corte y alabanza de aldea, sino de una exaltación en toda regla del estado de naturaleza, que como es bien sabido constituye uno de los topoi más queridos de la cerrilidad nacionalista. Si Sabino Arana resucitase y se permitiese a si mismo acudir a una sala de cine para ver esta película, saldría reconfortado y volvería a su tumba pletórico de felicidad. Lo malo es que este lirismo tan emotivo genera bombas y sangre derramada y entonces ya no resulta nada enternecedor. Esto debe saberse y tenerse siempre presente. Nuestros mayores nos enseñaron que no se debe jugar con fuego, ni con caca, ni con las cosas de comer. Deberían haber añadido: ni con las bellas nostalgias, ni con el progreso de la humanidad. ¡Vivan los ingenieros alemanes y las estudiantes de artes visuales que hacen películas, y abajo los que huyen del mundanal ruido para cobijarse en el claustro de la madre patria y las que desertan de la cámara para quedar sordas del oído izquierdo, precisamente del izquierdo!. No hay síntesis posible.